Mantendo a tradição e não a obrigação, a Noite dos Reis cumpriu-se de porta em porta, pelas ruas a cantar o rancho, das 22h até de manhã. Pessoas que ainda não tinha visto, casas onde nunca tinha entrado. As mesas postas, com as melhores toalhas, doces e licores, whisky e aguardente. A mesma música tocada vezes sem conta. A meio da noite um rancho rival, auto-intitulado “Os Ranhosos”, sem instrumentos, cantando à capela. Hoje repete-se a dose pelas casas que falharam. Acordo cedo mal disposto e ainda filmo o candeeiro da rua que se apaga, o mar calmo de manhã e as couves à porta de entrada. O mar está bom, o vento sopra fraco, há sol. Decido fazer um plano que não me sai da cabeça. Aponto a máquina ao boqueirão, normalmente um poço de correntes contra as rochas. A espuma vai e vem, vai e vem aos raios de luz e das ondas que entram. Fecho o plano. Faz frio. Tomo tempo, adio a decisão, espero pela melhor luz. Olho pelo visor, calculo o sítio onde devo acertar. Conto e salto, mergulho de cabeça fundo e desapareço por dentro da espuma. O plano aguenta por mais um minuto e ainda não apareci. O mar é agora um largo clarão branco de luz. A cassete acabou.
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