Esta manhã preparo tudo para filmar a aterragem do Dornier. Apesar de no Corvo o vento não soprar só numa direcção, hoje está predominante de Norte. É natural que o pequeno avião entre por cima da vila, por regra aterra sempre contra o vento. Escolho a pequena rotunda em frente do porto para filmar o avião por baixo. O céu está carregado, sem abertas para o sol, as coisas voam ou agarram-se umas às outras. No horizonte ainda nada. Por enquanto evito filmar a aterragem na pista, prefiro a interferência do avião na vila. Desta vez fiz mal. Ele entrou já cruzado e, ao tocar no chão, guinou e uma das rodas queimou-se por completo. Fumo e cheiro a borracha. Isto não vi nem filmei, contaram-me. O que tenho é o antes e o depois. Dizem-me que é a primeira vez que um acidente de avião deste tipo acontece no Corvo. Estava lá no momento certo mas no sítio errado…Daí a umas horas chega o helicóptero militar com uma roda substituta. Um acontecimento. O Vento cresce, levanta-se na crista do mar já cheia de espuma. Está forte. O Dornier finalmente parte e eu fico no porto de areia a filmar as ondas nas rochas, um plano de quinze minutos seguido com o tripé a ameaçar voar com a força do vento. Escurece. Na estrada, a areia negra corre rente ao chão, salta e dispara contra o meu corpo. Abaixo-me e filmo de perto, com cada vez mais areia nas mãos, nos ouvidos, nos olhos. Por cima de mim o céu está violento, arrastado. De repente já não é só areia, mas rajadas de água, em bagos enormes, chuva ciclópica vinda do Norte. A imagem enche-se de pó molhado, aguento o plano por mais de trinta segundos, o tempo de ficar alagado até por dentro dos sapatos. Não fosse a protecção da câmara contra a chuva, tinha o material estragado e acabava-se o filme.
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