Fiquei enjoado sem nada acontecer, só de imaginar uma morte próxima. Nesta manhã fria e enevoada três porcos espreitavam pelo curral, o portão de madeira meio comido, a mesa rasa de tábuas posta, as facas afiadas e os alguidares. Lembro-me das idas aos médicos, quando vejo as agulhas e cheiro o éter. É algo que vai acontecer. Mais tarde, quando os porcos chegavam, um a um, guiados pelas couves e o engodo, tudo passou, nem os guinchos, nem o furo na garganta, nem o rio vermelho de sangue, nem o esventrar me fizeram arrepiar. Olho pelo orifício da câmara e é tudo um filme na minha cabeça. Estou preocupado com a luz, o enquadramento, a posição justa perante as coisas. Para mim, o porco, neste momento, mistura-se com os homens e têm o mesmo sangue. Comemos nós e somos comidos. Os cães apanham os pedaços de gordura no chão, as gaivotas gritam e esperam pelo seu naco. Quero acompanhar este processo de uma coisa viva e inteira se transformar em pedaços mortos e arrumados. Já há matadouro no Corvo mas a matança tradicional do porco repete-se aqui como em muitas zonas de Portugal. Tenho mais respeito por isto do que qualquer matança industrial e massificada. Ainda houve restos de comunitarismo, muitos homens ajudaram, várias mulheres prepararam o sangue e as tripas para as morcelas. Acaba o dia e já não há porco, o curral vazio, as arcas e as panelas cheias, o sangue pelo esgoto. Em breve há mais.
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